Reprovados por média

Ninguém é obrigado a ser excepcional. Em linhas gerais somos medíocres, não num sentido pejorativo; mas, de nos atermos ou esperarmos determinados comportamentos à partir de uma “média” que, tacitamente estabelecemos; se, as coisas acontecerem dentro dela, estarão nos “devidos lugares.”

Me agradam almas filosóficas, estetas, que não se amoldam confortáveis ao lugar comum, o chavão, o clichê.

Uma definição magistral de Plutarco diz: “A mente não é um vaso para ser cheio; antes, um fogo a ser aceso.” Invés de decorar um amontoado de sentenças que não ruminou, ou sair gritando coisas que ignora, cada um se ocuparia em aprender primeiro aquilo que esposaria depois, como conhecimento a ser partilhado.

Alguém definiu muito bem, que as pessoas são como livros; uns enganam pela capa, outros surpreendem pelo conteúdo. Forma mais requintada de dizer que as aparências enganam. Aliás, também isso, dizer o comum com uma linguagem melhor é já uma fuga da mediocridade, atraente.

O que é a poesia, arte da qual gosto, senão, o comum vertido numa linguagem peculiar, o “Esperanto da poesia” como definiu Mário Quintana; enriquecido, às vezes, com recursos como rimas e métrica?

Não há como fugir do medíocre, pois, se numa Divina intervenção, ou um feliz acidente qualquer, todos conseguissem a excelência, se destacassem em alguma coisa, esse alto e ditoso padrão seria a nova “mediocridade”; digo, a nova média, então. Só um fora do comum, um gênio extrapolaria a isso.

O que quero enfatizar é o prazer da surpresa, quando algo aparenta ter tudo para ser mais do mesmo, e não é; assim, um “acidente” como Paul Potts, Susan Boyle ou assemelhados, assoma contra toda a expectativa; um grande que ainda hibernava na toca do anonimato, até que a primavera da oportunidade derreteu, enfim, a neve da insignificância, e o sol do talento fulgiu com majestosos raios.

Pois, infelizmente, também o apreço artístico padece dessa doença; nulidades como Anitta, Pablo Vittar, Naldo, MC isso ou aquilo, fazem sucesso não porque tenham talento; pois, nem sempre esse lorde, o sucesso é um aferidor de talentos; em muitos casos é apenas a denúncia de paladares estragados. A veia que descobre os cantos de ninar que adormecem anencéfalos.

Pesquisemos na atual geração, para sabermos se, preferem ouvir uma Amira willighagen, um André Rieu, ou Anitta? Essa que “canta” para os olhos com as “coxas vocais” terá a preferência da maioria. Os paladares estragados farão a festa da mediocridade.

E a arte visual então; quem lembra da famigerada exposição “Queer Museu”? Abstraídas as blasfêmias, pornografia e agressões religiosas gratuitas, o que tinha de arte naquilo? Nada. Apenas lixo em ambientes de luxo.

Quando a arte abdica do seu fim primordial, a exposição do belo, a criatividade buscando ensejar o enlevo, e desce ao rés do chão movida por interesses ideológicos mesquinhos, porta-se como uma princesa destinada a ornamentar castelos que, rebelde fugiu da nobre origem e preferiu se tornar prostituta.

A música sertaneja, tão rica outrora, quando bastava ouvir uma palavra cantada para identificar quem cantava; agora é uma gosma insossa, de letras em grande parte rasas, pobres de poesia, muitas pornográficas, arranjos mecânicos, e pouco importa quem está cantando; já não faz a menor diferença.

Em outros gêneros se dá o mesmo, salvas algumas honrosas exceções, nossa cultura é um gigantesco rabo de cavalo, quanto mais cresce mais raso fica.

Saint Exupérry, em “A Terra dos Homens” denunciou algo parecido: “… ninguém fez com que te evadisses, e não és responsável por isso. Construíste tua paz tapando com cimento, como fazem as térmitas, todas as saídas para a luz. Ficaste enroscado em tua segurança burguesa, em tuas rotinas, nos ritos sufocantes de tua vida provinciana; ergueste essa humilde proteção contra os ventos, as marés e as estrelas.
Não queres te inquietar com grandes problemas; fizestes um grande esforço para esquecer tua condição de homem. Não és habitante de um planeta errante, não lanças perguntas sem solução: és um pequeno-burguês de Toulouse.
Ninguém te sacudiu pelos ombros quando ainda era tempo. Agora, a argila de que és feito já secou, endureceu; nada mais poderá despertar em ti, o músico adormecido, o poeta, ou astrônomo que, talvez te habitassem…
Há muitos homens assim, dormindo sem que ninguém os desperte. Hoje, apenas uma máquina de cavar e martelar. O mistério está nisso: eles se terem tornado esses montes de barro. Por que terrível molde terão passado, por, que estranha máquina de entortar homens?”
A cultura inútil tolhe o lugar da que enriquece; a “máquina de entortar homens" trabalhou tão “bem”, que hoje os retos estão fora do lugar.

“A cada bela impressão que causamos, conquistamos um inimigo. Para ser popular é indispensável ser medíocre.” Oscar Wilde